En los siguientes enlaces podéis ver una entrevista y un homenaje de Concha Méndez
que le llevó lirios verdes.”
Otros poemas de Concha Méndez
Voy y vengo
Voy y vengo,
Marinera del último puerto,
Mariposa del último cielo.
Voy y vengo.
En la ruta,
mi bandera de soles enciendo;
mi bandera de soles ardiendo.
Y en mis alas,
relucientes van todos mis sueños.
Vida: noche.
En mi noche mis luces luciendo...
(Londres, 1929)
Travesía
A mis amigos de la Argentina
El mar mece mi navío,
y yo en la toldilla de popa,
(sintiendo el corazón mío...)
voy navegando hacia Europa.
La Cruz del Sur quedó atrás;
nos da escolta todavía...
¡Aún la verá un día más
igual que ALLÁ la veía!...
Y después, serán otros soles,
los que alumbren mi destino;
estos astros –ya españoles–
que me salen al camino...
Los del Sur y los del Norte
los llevo en mi corazón...
los llevo en mi pasaporte...
los llevo en mi corazón...
Van doblemente encendidos,
porque en mi fondo les doy
todos mis sueños dormidos...
lo mejor de lo que soy.
Alta mar, julio 1931
Voy por ti
Voy por ti, segundo niño,
segunda cuna en el tiempo,
que la primera, vacía,
quedó hecha niebla de sueño...
Voy por ti, la sangre llama,
la sangre quiere recuerdos...
para cuando ya no esté
en este mundo mi cuerpo.
No nací para ser lago
remansado, humilde, quieto,
sino mar de mil orillas
de calma y tormenta lleno;
no nací para quedarme
en un rincón del invierno,
heladas mis manos quietas,
sí para empuñar aceros
encendidos como antorchas
con que abrir caminos nuevos.
1616 (Londres) núm. 10 (1935)
A Concha Méndez y Manuel Altolaguirre
El niño Stanton
Do you like me?
-Yes, and you?
-Yes, yes.
Cuando me quedo solo
me quedan todavía tus diez años,
los tres caballos ciegos,
tus quince rostros con el rostro de la pedrada
y las fiebres pequeñas heladas sobre las hojas del maíz.
Stanton, hijo mío, Stanton.
A las doce de la noche el cáncer salía por los pasillos
y hablaba con los caracoles vacíos de los documentos,
el vivísimo cáncer lleno de nubes y termómetros
con su casto afán de manzana para que lo piquen los ruiseñores.
En la casa donde no hay un cáncer
se quiebran las blancas paredes en el delirio de la astronomía
y por los establos más pequeños y en las cruces de los bosques
brilla por muchos años el fulgor de la quemadura.
Mi dolor sangraba por las tardes
cuando tus ojos eran dos muros,
cuando tus manos eran dos países
y mi cuerpo rumor de hierba.
Mi agonía buscaba su traje,
polvorienta, mordida por los perros,
y tú la acompañaste sin temblar
hasta la puerta del agua oscura.
¡Oh mi Stanton, idiota y bello entre los pequeños animalitos,
con tu madre fracturada por los herreros de las aldeas,
con un hermano bajo los arcos,
otro comido por los hormigueros,
y el cáncer sin alambradas latiendo por las habitaciones!
Hay nodrizas que dan a los niños
ríos de musgo y amargura de pie
y algunas negras suben a los pisos para repartir filtro de rata.
Porque es verdad que la gente
quiere echar las palomas a las alcantarillas
y yo sé lo que esperan los que por la calle
nos oprimen de pronto las yemas de los dedos.
Tu ignorancia es un monte de leones, Stanton.
El día que el cáncer te dio una paliza
y te escupió en el dormitorio donde murieron los huéspedes en la epidemia
y abrió su quebrada rosa de vidrios secos y manos blandas
para salpicar de lodo las pupilas de los que navegan,
tú buscaste en la hierba mi agonía,
mi agonía con flores de terror,
mientras que el agrio cáncer mudo que quiere acostarse contigo
pulverizaba rojos paisajes por las sábanas de amargura,
y ponía sobre los ataúdes
helados arbolitos de ácido bórico.
Stanton, vete al bosque con tus arpas judías,
vete para aprender celestiales palabras
que duermen en los troncos, en nubes, en tortugas,
en los perros dormidos, en el plomo, en el viento,
en lirios que no duermen, en aguas que no copian,
para que aprendas, hijo, lo que tu pueblo olvida.
Cuando empiece el tumulto de la guerra
dejaré un pedazo de queso para tu perro en la oficina.
Tus diez años serán las hojas
que vuelan en los trajes de los muertos,
diez rosas de azufre débil
en el hombro de mi madrugada.
Y yo, Staton, yo solo, en olvido,
con tus caras marchitas sobre mi boca,
iré penetrando a voces las verdes estatuas de la Malaria.
(Federico García Lorca. "Poeta en Nueva York")
